Pedras
soltas e só
para além do olhar
pedras em cinza
deserto.
Porquê este plaino
em silêncio?
Day after... implosão
de montanha
nuclear desgovernado
escórias de abusiva mineração...?
Minguante luar
faz sobressair lajedo.
É o palco vazio onde chega
a voz de conhecido ator anunciando a última
representação .
Ficamos até ouvir:
"Acta est fabula".
Caem mais pedras.
Rio de Mouro, 15 dezembro 2022
O MIGALHEIRO DE NATAL
«Que é a vida, s’ Toino?», atirava-lhe o
Domingos, quando entrava na taberna.
«Oh!... É uma vela de sebo a apagar-se»,
gemia.
Deixemo-nos hoje de lamúrias, António Metaneiro, que temos obra à nossa espera. Nem mais, o prédio da Quinta.
A residência dos proprietários era a mais imponente da Portela. Um edifício de dois andares, farto de janelas.. Entrada principal, abrindo-se a sul -depois de quantos degraus? - por um arco de pedra, apoiado em mainel, ao centro. As águas do telhado: duas mestras, a nascente e poente fechadas por duas tacaniças. Chaminés.
Mas tudo se dilui… Neste absurdo que me prende a uma casa onde nunca entrei. Lastro de paisagem em renúncia. Flocos alvacentos, laivados de vermelho terroso e cobalto. Num horizonte de verde-pinho.
***
Quem tinha tudo aquilo na cabeça era o António Metaneiro.
Vinha de uma família de metaneiros
(1), nados e criados na Quinta. Pais, irmão e irmãs
lá deixaram dedicação, saber, suor e pragas.
***
António. Enfermiço, agarrado à pinga. Entretinha-se com biscates em madeira: Ora peanhas para as candeias de azeite e candeeiros a petróleo ora galheteiros, caixas de costura, saleiros….
Objetos de venda difícil, dada a resistência
à compra de coisas passadas pelas mãos de um tuberculoso.
Tomava como matéria-prima tabuinhas toscas
de caixote de sabão, cedidas pelo Gil da mercearia. Ou desperdícios de carpintaria da Quinta.
:***
Uma manhã, ao balcão da taberna, o Domingos tinha o António Metaneiro. Serviu-lhe a dose do costume, para mata-bicho: um traçado de aguardente e abafado.
Escorrida a pinga, o bebedor confirmava a retirada do seu copo para longe do uso dos outros bebedores, por via do contágio. Que fosse passado a cloreto e guardado debaixo do balcão.
Já lhe bastava a ele! Nem ao maior
inimigo queria pegar aquele mal.
Felizmente só tinha amigos, gabava-se. Muito embora.
« Então e
hoje, o que leva aí na talega?»
Abriu e colocou em cima do balcão três
peças cheirando a tinta fresca. Azul, branco, vermelho.
«Como vês, Domingos, consegui! E cesteiro
que faz um cesto…»
Estariam à escala? Tinha de construir uma bitola, para poupar tempo e material.
Arranjara compradores, melhor
dizendo, compradoras, no dispensário em Santarém. Haveriam de surgir
mais encomendas. Talvez até o patrão do Domingos autorizasse a venda daquilo
ali na loja. Iria deixar um exemplar para amostra.
Era o prédio da Quinta, sem tirar nem
pôr. Do lance de escadas, na entrada principal, aos para-raios!
***
Agora a porca torce o rabo. Como vou
eu talhar na escrita o que o Domingos me garantiu ter visto afeiçoado pelas
mãos do Metaneiro?
Talvez com a ajuda da Maria Afilhada.
***
Encontrámo-nos num almoço de confraternização de parentes, há uma dúzia de anos.
Mesmo alegando roubada de memória, ajudou.
A mãe era lavadeira na Quinta. Para não a deixar sozinha em casa, levava-a consigo. Por lá passou a infância, descobrindo cantos e recantos
«Ali também era a minha casa... Gostava que
fosse. estão a ver...?
« A MINHA CASA
Tem lareiras e fogões a minha casa...»
Assim começara uma redação, na Escola,
quando a professora pediu que descrevessem a casa onde moravam.
Continuando, a garota chamou a si: a cozinha grande e farta, despensa e copa conformes. Salas e salões, escadarias, mármores, lambris...muitos quartos quadros e retratos. Aromas de ceras e perfumes de banho…
Estarrecida, pausava a leitura em voz alta, para ver o
efeito na audiência.
«A tua, casa, Maria!! » gritou-lhe a professora.
Risota na aula. Que vergonha!!!
«Olhem que ainda hoje tenho lágrimas nos
olhos!!! Pois não! Aquele nunca podia ser o meu casulo. Havia na sala crianças descalças. Estava-se no inverno.»
Voltemos à taberna...
O Metaneiro não tardou, para mostrar o molde.
«Trinta e duas janelas ... conta, Domingos! Toda a gente sabe, o prédio tem mais uma janela
do que os dias do mês.»
Agora, mãos à obra. Ia fazer os seus migalheiros!!!!
Ou seja, mealheiros! Siga a conversa.
************
Nascera e residira na Quinta dos
Anjos mais de trinta anos. Como a doença não cedesse, António teve de sair para, com a
mãe, se fixarem na última casa habitável nos fundos da
azinhaga da Besteira. Quase a chegar ao Cervato.
Se nem o pinhal da Quinta nem o sanatório
o haviam curado, deixassem-no, ao menos, ali morrer em paz, no isolamento do olival.
Com os olhos vidrados no prédio da Quinta, riscava, cortava, colava, pintava os migalheiros. Comprassem-lhos, sem asco. Soubessem apreciar cada miniatura, desde a barra azul do rés-do-chão à alvura das paredes.
Apreciassem o rigor do entablamento, as inclinações do telhado, o alinhamento de chaminés e águas furtadas. A minúcia dos cunhais, cantarias, varandas.
E tirassem
proveito das poupanças ali guardadas.
Moedas ou até notas. Inseridas por uma ranhura horizontal, aberta a meio do trapézio da agua furtada do tardoz, caíam no bojo do prédio.
Viessem horas de aperto, bastava deslizar o fundo para retirar a quantia em falta.
Se para os gastos chegasse.
Os migalheiros do António
Metaneiro.
***
Naquele ermo, o doente e a mãe viviam sobretudo das dádivas do proprietário da Quinta. Com as quais ela procurava pagar a renda da casa, comida, alguns medicamentos… E, antes de mais, vários carregos de vinho por semana, da taberna da Besteira.
Reserva e compaixão da vizinhança, frente
aos vaivéns e à desdita da velha Maria Metaneira
Pano sujo das escarnicadeiras, aquele martirizado viver
de mãe e filho.
Diziam que o Metaneiro se lhe desfazia em pedidos de perdão por coisas contra os costumes e a moral pública.
Nunca se descobriu o contorno entre verdade e infâmia naquilo que o António teria dito ou naquilo que os vizinhos lhe teriam posto na boca.
***
Constava ter mandado, em vésperas de Natal, oferecer, ao patrão dos Anjos, uma das mais perfeitas miniaturas do migalheiro . Com um bilhete que ninguém leu…
Que o destinatário arrepiasse caminho. Quanto a mancebias, ostentações marialvas e esbanjamentos da fortuna…Seria tão bonito se o patrão deixasse de ser o «velho gaiteiro» e prezasse mais os seus.
Num mundo ao contrário, o
beneficiado pregava virtude ao benfeitor.
O homem dos potes
E o homem dos potes aqui me tornou. Com um atraso de....
Mas, primeiro, quem era ? De onde vinha? A que propósito ou despropósito?
Sabe-se lá hoje! E décadas?
***
Conta tu, Domingos!
«Passos de bestas na areia da azinhaga. Vim à porta.
Duas, arreatadas uma a outra, escondiam o dono. Pela carga, logo compreendi: era o homem dos potes !»
Vinha aí o vendedor de potes, como todos os anos, quando a azeitona amadurecia e o sol quebrava.
Espantava que as suas garranotas aguentassem tantos barros no lombo? Sem escoicinhar.... Nem desobedecer às vozes do condutor: Sempre certas nos batimentos dos cascos. Sempre em parelha.
Mais uma venda à vista:
«Aí, primas!»
Quem não queria ter uma vasilha para adoçar azeitonas ? Para garantir conduto pelo inverno fora.
Vinham aqueles três, sabe-se lá....
«Dos Alentejos!»
****
E cheguei a isto, digo eu, porque, em boa hora, me convidaram a largar o telemóvel e ouvir
"O homem da gaita", do Zeca Afonso.
A gosto fiquei , A gosto os meus ouvidos registaram a toada daquelas tamanquinhas do Zeca.
****
Só me distraí com a galhofa do Domingos:
"Vocês não acreditam!... O gajo seguia para a Azoia... Póvoa...Alcanhões.... Pela azinhaga.
O nosso Trrritrrró, ainda lhe gritou:
«Dê a volta pela estrrrrada nova, homem de Deus!
Qual quê!... Meteu por ali mesmo, direito a Vale de Lobos.
«Já 'tão a ver o resto... Ai que estojo!»
Quem conhecia o atalho daqueles tempos arriscava concluir a narrativa.
Não era caminho, era um córrego. Despedrado, escorregadio.
Onde se punha um pé logo se esborrachavam os queixos....
Deixá-lo ser casmurro. Há de arrepiar caminho.
***
Não tardou...
Aos berros... Quem estava na taberna confirmou o previsto.
« Bestas malvadas! Só me apetece dar cabo delas!Estou desgraçado, Amigos!»
Tinha de ser! Embicaram as azémolas. Adornaram e..
Perdera-se quase toda a mercadoria. Na borda da azinhaga, ficou um montão de cacos.
Ora porquê?
«Mas ouviu-se o quê, compadre?»
« Ouviu-s...um rai' que parta dum sei lá o quê... Coisa maléfica que aluou as bestas.»
***
Que aquilo aluara as bestas, repetiu-se por lá durante décadas .
Aquilo era, só podia ter sido, o homem da gaita! Bolas! Já por ali andaria...
E bruto eu sou por nunca tal me ter ocorrido!
Aditamento:
Quando o meu irmão leu este relato tardio do desmemoriado que eu sou, alertou-me:
«Ponto de ordem ao contador...»
Faltava a opinião do Trrritrrrró....
Manel Direitinho, assistiu a tudo calado. Quando acabou a lamúria do vendedor arruinado, saiu da taberna. Ia ver com os seus olhos.
Esteve no local com o Zé Lázaro. Observaram discutiram e, em conclusão:
Os potes, sim senhores, os potes é que se atiraram ao chão! Fartos de andanças no lombo das bestas .
Zé Lázaro manteve-se agarrado à ideia de coisa ruim...
E, na manhã seguinte, atravessou o pinhal do Gato, para se pendurar numa oliveira .
***
Ponto de ordem aceite, meu irmão. Obrigado.
Rio de Mouro , 2022
.
Por agora
resistiria a encafuar-vos já na Quinta dos Anjos. Até porque não sei como
tratar o tema de hoje.
Então, voltamos ao sota ervanário? Ao meu trisa Emídio, herói do meu pai-menino, por quem soava alarme, sempre que o velhote empurrasse a bengala para lá dos limites. Vedado sair do picadeiro casa-taberna da irmã-casa ou esgueirar-se para a horta…
Ouvissem-no e logo ele voltava às suas expedições de coletor de ervas. Localizando e colhendo com cuidados de mestre, as ervas das suas mezinhas. De mestre, sim senhor. Mestre Feijão!
Não, amigos: Por hoje mais não digo acerca do Serpa Pinto. Porém hei de completar-lhe a crónica, se me ocorrer.
Resigno-me a continuar o despejo do saco da Quinta, só depois me entregarei a outros alívios. Sim, é verdade, as memórias podem tornar-se flatulências. Não haja dúvidas. O desejável é que as vidinhas não tenham sido mal digeridas. Estômagos rijos, fígados de santo precisam-se!
*
Cresce o meu
pai mais uns palmos, não muitos , que de família herdara a
franzinice. Enrola-se no varino do seu avô Joaquim Henriques…
«Aonde vais, António?», pergunta-lhe a avó Mariana. Àquela hora?!
Deixar para trás o resto da ceia e meter-se à escura friagem da noite?
António: que não ia sozinho, tanto podia voltar daí a uma hora, como um bocadito mais tarde...
Destino? Quinta dos Anjos, se as contas não saíssem furadas.
A família entendeu. Tinha-se ouvido foguetório ao fim do dia. Anunciava-se a festa da Adiafa.
*
«Pelo menos já cá moramos», disse alguém.
E digo eu a quem me lê. Não vos tiro desta Quinta!.
«Até aqui não nos podemos queixar...» , acrescentou outro dos vultos que acabavam de transpor o porto do valado. Intrusos, furtivos...
Pouco barulho!
Se a invasão desse para o torto, só se perdiam as passadas e depressa regressariam à Portela. Ganhariam mais umas horitas de sono. Que o dia seguinte não iria diferir da rotina de empurrar andantes e lancheira Calçada do Monte acima. Pegar às oito, nas oficinas .
Mas, naquela noite, a sorte havia de bafejá-los. A sorte e o calor do baile. Era uma fezada.
Então, despachem-se, rapazes! Cuidado até ao quartel do pessoal da azeitona.
Que eram gaibéus, caramelos, bimbos, gente da Bord’água, da Charneca, arraia de Montalvão?…
Ignoro de que recanto tinham migrado os apanhadores daquela safra.
Gente de fora. Os da terra não chegavam para as tarefas.
E saídos da Escola, r cada vez se afastavam mais do trabalho no campo.
*
«Estamos quase!», cochichavam os rapazes.
Ouviam a concertina. Confirmando a notícia de que só tinham tido conhecimento no regresso do trabalho na Cidade. Adiafa da azeitona na Quinta dos Anjos.
Já os avós contavam ...Mas isso será conversa para outra altura.
Tivessem os intrusos sabido mais cedo, teriam preparado as coisas de outro modo, sem irem assim ao calhas.
Bem conversadinhos, por algum dos trabalhadores locais –o Sílvio, o Antero, o Guilherme Barra...-, os organizadores da função não recusariam entrada aos da terra.
Tanto mais que a questão era sempre a mesma: por que haviam as raparigas de dançar umas com as outras, à falta de parceiros suficientes?
Bom, vamos lá andando, que com sorte…
Continuavam a abrir caminho na noite cega e fria. Espicaçados e pelas tojeiras agressivas. Matagal dos Anjos!
Rodearam o quartel do rancho com devidas precauções. No alpendre, onde se caldeirava, assava-se chouriço ou toucinho.
Que, pela Adiafa, havendo oferta do petisco, do vinho e do abafado, dar ao dente e regar a goela era a melhor forma de agradecer a liberalidade do patrão. Mais uns vivas, umas pulhas, uns descantes … Por fim, bailarico.
Sem excessos!
Recomendavam os velhos. Não era a noite do fim do mundo.
Mas a geada, a alegria, o petisco, a pingoleta puxavam pelo desejo. De abraçar a música e o par.
Então e eles, os visitantes.?
Amoitados no escuro, transidos, como fazerem-se convidados?
Dar a cara? Mas a quem ir assim, do-pé-para-a-mão, revelar o desejo de participar no rodopio?
Por mais que as raparigas estivessem interessadas em mudança de par e conversa mais saborosa, não era provável que os homens da família fossem pelos ajustes.
Não se avistando ninguém da terra, só havia uma saída., virar costas. Ir para vale-de- lençóis .
*
Alto lá! Querem ver que...
Abre-se uma porta a poucos metros dos intrusos. Lá dentro, adivinhava-se a animação.
Que querem estas, agora?
Raparigas palradoras, a queixarem-se da falta de rapazes. Uma voz, mais velha, a quebrar-lhes o fervor: sabia muito bem o que as cachopas estavam a pedir.
Gargalhadas.
«Mijem que vos passam os calores! Mas não se arranhem no mato.»
Mais gargalhadas.
E assim teriam todas elas feito, até à última gota, se…
*
Os pretendentes dançarinos, ajoelhados no chão, a uns metros, acotovelavam-se. Pschiu!
Continham a respiração.s E o riso. Meu pai “ferrava a dentuça na gola do varino”… Iam aguentar-se, ao som de tais repuxos?
Que remédio! À menor fungadela, armava-se logo uma grande balbúrdia. Deixassem escorrer! Não estavam ali. Nem eles nem elas.
Só que…
Como diria o doutor Feijão. “Por um dedal de vento….
Descuidou-se uma
das mijonas. E o estampido perdeu-se no pinhal.
Ah pernas,
para que vos quero! Disparam os metediços, diretos ao valado por onde tinham
entrado.
Alarido, sobressalto, calou-se a concertina. Lanternas de palheiro.
Desafios ameaçadores para o escuro, Na direção dos fugitivos.
E quem seriam aqueles filhos da dita?
Voltassem que haveriam de levar os chifres amassados. À paulada.
E uma mulher, esganiçada, apregoava artes de capadora: «Venham cá que eu vos arranco os...»
Só pararam na azinhaga da quinta dos Pinheiros. Fora de perigo.
Alguém perguntou:
«Porque fugimos, caraças?» «Ninguém fugiu, poças! Viemos foi atrás dum traque!»
Outro sentenciou calmamente:
"Por um dedal de vento, não se vai perder um alguidar de tripas.”
Máxima do doutor Oliveira Feijão (1) . Professor da Escola Médica de Lisboa. Sábio, respeitador das forças da natureza e par do Reino. O povo repetia-o: “Por um dedal de vento”
Pouco mais conheciam do valor cívico, intelectual e empresarial do patrão da Quinta da Mafarra.
2010/2022.
Nota biográfica
1) Mestre Feijão
https://pt.m.wikipedia.org/wiki/Francisco_Augusto_de_Oliveira_Feij%C3%A3o
UM SMARTWATCH
Sorriu e aceitou a minha prioridade, na passagem de peões. Para o velho que sou, é ouro uma simpatia destas. E vinda de um jovem desconhecido...
Que
logo encostou o carro e chamou:
-Senhor!
Senhor!
Ia
apressado, para a calista. Peço desculpa, Fábia, era mesmo podóloga que eu
queria dizer….
Quando
um indivíduo deixa de ser capaz de domar as unhas dos pés...Ai! Ai!
O jovem continuava a sorrir. Repetia um sorriso de quem?
- O senhor está igual. Mais uns cabelos brancos ... Na mesma! Há anos que não o via .
Embora atrasado e sempre na defesa, quanto a este tipo de encontros, prestei-lhe mais atenção .
Não, nunca tinha estado com aquele jovem!
Consciente de que um sorriso pode não ser uma ponte
-Sou o Ricardo!
Ricardo?... Só me ocorreu o Agua-Ruça. Que não era para ali chamado.
-Então o Ricardo conhece-me do... Centro de Saúde, não é?
Anzol mordido. Deixa ver o que isto vai dar. Ó Fábia não se ria, . escute o resto, se faz favor.
Pois era mesmo do Centro de Saúde. Quem havia de dizer?! Com mais uma palavra e o Ricardo confirmava:
- Exatamente! Centro de Saúde da Amadora. Lembra-se do meu pai... O Vítor Pereira? Toda a gente o tratava por Vitimho. Era segurança.
Dois trampolineiros à compita, pensei.
Do pai?... Bem, tinha uma vaga ideia. Não nos podemos lembrar de tudo.E como é que esta conversa vai acabar?
A vida dá voltas.
O pai Pereira reformou-se. Pensão de miséria. O filho foi para a Suíça , que isto por aqui não dava.
-Saiu-se bem Ricardo?
Que sim. Estava agora de férias. Vinha ajudar o pai.
Daí a uns dias inaugurariam uma ourivesaria no Cacém. Mesmo ao lado dos Correios. Tinha facilidades em colocar ali relógios de boas marcas
- E o senhor está desde já convidado. Aqui tem...
- Relógios, Ricardo?! Que boa ideia! Só que. no próximo sábado, estou ocupado.
E desejei que o negócio fosse próspero.
Fiz o gesto de me despedir. Estavam à minha espera.
Que antes, ele , Ricardo , certo de que o pai apoiava a decisão, me oferecia um brinde de promoção da Loja.
-Aqui tem, abra. Vai gostar. Tem netos? Quatro?!...
Aí, entristeceu. Brindes para todos não prometia...
Abri a caixa, a peça em nada me atraía . E agora ?
- Isto não é um relógio, é um smartwatch
--Claro, Ricardo!!! Daqueles que até têm escova de dentes....
O sorriso ficou amarelo. Eu exagerava. Mas tinha medidor de tensão, muito importante na minha idade...Tinha podómetro...
Ponto final Estava na altura de eu sair de cena:
-Ai não, amigo! Pegue o seu relógio que tenho a podóloga à minha espera.
Consegui chegar a horas, sem o smartwatch suíço.
Trago -lhe uma história fresquinha, Fábia !
(Continua)
.
Alívio. O gorjeio dos verdelhões, debicando as
bagas dos alfenheiros, libertou-o daquele sonho descabelado. Isso: coisa sem-pés-nem-cabeça.
Disparate!
Quando é que alguma vez ele recebeu um dicionário, trazido pelo padre que ia dizer missa à capela da Quinta dos Anjos?
A bicicleta?...
E que veio ali fazer o Sancho da Quinta do Mocho?
Quantas fábricas e fabriquetas cresceram e faliram nos terrenos daquela quinta.... Nada ficou do primitivo espaço agrícola.
Que noite!
Embora, de facto, tenha faltado ao concerto…E
por isso devia uma justificação à A...
Cinquenta anos mais tarde, na Academia das Ciências. Coros
de Natal. Impedimento de última hora. Cancelou-lhe a ida.
«Grd desgosto, qda A. Morreu William, dps
conto», acabou por lhe enviar em SMS. Certo de que ela, a
preparar-se para a atuação, já não tinha podido atender o telemóvel
***
Deitou mãos à enxada para a inadiável tarefa. Ainda não fora das suas forças, a calcular pelo procedimento das outras vezes.
Ali, mais palmo menos côvado, ao fundo do quintal, enterrava amigos muito
especiais. Junto à sebe dos alfenheiros.
A Neige que mudara a família para aquela casa, por sugestão do Artur.
O Pantufa, tirado de uma série infantil e da primeira ninhada da Neige. Tinha um gémeo, levado para a Besteira.
O Camarada, perdigueiro dos tempos da Revolução… Do reboliço!
Depois, nos chochos anos oitenta, o Yuppie, emproado, com farfalhuda gravata castanha. De quem o enfezado Idée fixe fazia gato-sapato, …
O Sherpa… o Mogli... Nomes dados pelos filhos, então escoteiros.
Quase quarenta anos, de vida e de cães naquela casa.
Nota marginal: o gémeo do Pantufa, de que nunca se conheceu nome nem apelido, acabaria por desaparecer nos matos da Quinta dos Anjos. Ainda é possível falar com uma testemunha de tal facto.
O anonimato do bicho resultava de uma disputa entre o casal dos velhotes que o
acolheram. Ela, que ficasse Dragão! Ele, não, Ferrari!…
Levaram-se de razões. Sem se dar por chamado, o cachorro virou-lhes as costas.
Na pegada de um empregado da Quinta. Tratador de cavalos, freguês diário da
taberna da Besteira.
Ali, debaixo dos alfenheiros, há quinze anos, abrira cova para o Mogli.
Movido por um estertor libertário, saltara o
muro do quintal e teria lesionado o fígado, contra o empedrado do passeio. Opinou então o
veterinário…
Poucas semanas depois, trouxeram o William.
Bonito cachorro, cor de mel, cruzado: “serra da estrela”, outro tanto de “pastor alemão”. Inteligente, atento a qualquer sinal. Em adulto, a mestiçagem tornou-o atraente para os passantes da rua. Davam-se ao trabalho, os entendidos, de discriminar características de uma e outra raça, tão evidentes na estatura, fisionomia e pelagem.
D. Maria, a velha empregada, repetia que o animal tinha, além de uma boa figura, maneiras distintas.
Perfeitamente capaz de cumprir, à risca, o encargo que ela lhe
deixava, com uma guloseima, acabado o serviço diário: «Faça favor de guardar as
coisas dos donos».
William era sobretudo o
cão da avó que o repartia, para umas festinhas, com as netas. «Os cães também
são gente, meninas! »E agora, como vão elas aceitar que o animal chegou ao
fim? Ainda bem que não assistiram à agonia.
Abrir-lhe cova revelou-se muito mais difícil do que
para qualquer dos outros. Ai o tempo! Foi preciso cortar, à machada, inúmeras
raízes de alfenheiro, engrossadas por década e meia de vida do William.
Tão intrincadas como as voltas deste texto.
Entretanto, chegara, por correio eletrónico, a
resposta à mensagem:
“Não tens que pedir desculpa.
Lamento o motivo que vos impediu de ir. Foi um bom concerto. O salão
estava cheio.
Em relação ao William, com certeza que morreu feliz, visto que em vida foi
muito amado pelos seus donos.
Um abraço
Arlete”.
Pedala com velocidade, segurança e juventude. Reconhece o espaço: terra batida, lisa, bermas bem drenadas. Sem ervas nem lixo.
Regressa: ao fundo, o portão. Pouco lhe falta para sair da Quinta.
Preocupa-o a bagagem. Aquela encadernação
luxuosa vai mal atada ao suporte da bicicleta. Poderia ter vindo a pé, trazido
a pasta de cabedal. Nela acondicionaria o dicionário, sem se preocupar
com a integridade do calhamaço. Pára. Ajusta molas e corda ao bojo do livro,
evitando a mínima beliscadura.
É preciso passar por casa da A…Onde mora ela ?Hoje. Ontem….Há quantas décadas? Era por ali!
***
Extravio ou estrago do livro tinham de ser assumidos, a dinheiro. Sublinhara o padre, ao entregar-lho. Não se esquecera de que o ciclista tinha exame de Grego na terça-feira seguinte.
Não ficava para a missa?
E por que havia de ficar? Fora ali pelo dicionário,
sem qualquer compromisso religioso.
Conforme esclarecera ao fazer o pedido de empréstimo no Seminário.
Seria talvez o único dicionário de
grego-francês-grego, na Cidade. A menos que no liceu…
Não, não havia lá nenhum exemplar. A biblioteca era
pobre.
-Mais uma razão para teres cuidado… E vires
regularmente à missa!
Sentiu o rubor. Faltaram-lhe as palavras. Salvou-o o
sorriso do interlocutor:
-Até domingo. Assim que o exame terminar, vais logo fazer a devolução à biblioteca do Seminário. Mantém-te calmo durante a prova...
Simpatia.
***
Teria sido a última vez que esteve na Quinta dos
Anjos.
Recusou todas as outras oportunidades de lá voltar, ao
longo de décadas. Mesmo quando, nos anos noventa, o Cunha do Retiro dos
Vencidos o apresentou ao guarda da Quinta.
Gostaria de tirar fotografias às casas? Às árvores Sobretudo ao prédio!
Que entrasse sem
problemas, bastava mencionar quem o autorizara.
Na manhã seguinte, pegou na máquina e subiu pela
ladeira do Cabeço. Sentou-se ao portão. Desta vez, não à espera do autocarro para o Liceu.
No mesmo sítio onde o Sanchinho…Que seria feito dele?
Desculpa , Sancho. Tem paciência! Não tens vergonha?
Pôs-se a deitar contas à vida. Ao tempo, à alegria
breve dos desejos.
De onde lhe chegava John Lennon: Starting Over ?
Subitamente, sentiu-se liberto da tentação de fazer aquela visita de fotógrafo. Não! Nunca, nunca mais, entraria na Quinta!
Quem é que se lembra hoje do Sanchinho?
Vagamundo das noites . Das noites pouco imaginosas e fartas em vinho. Aliás,do menino D. Sanchinho da Quinta do Mocho. De mão estendida, à saída da missa, na Quinta dos Anjos? Costela de Fidalgo.... Farpela de pedinte.
Profetizava a desgraça dos poderosos. A seca e fogo de pinhais , vinhas e olivedos...
Lembrando aos devotos que rezassem pela alma dos que tinham sido mobilizados para Angola. Que a guerra estava para durar. Não se deixassem ir em conversas.
Sanchinho louco!
***
Guiou a bicicleta até à casa da A...
Devia-lhe uma justificação, por não ter podido ir ao
concerto de Natal. Sempre lhe agradara a simpatia da…
Da Arlete! Isso mesmo! Recordou-se do nome da lourinha, colega da primária.
Em sonhos sempre lhe fugiram os nomes dos figurantes. Sombras recorrentes, mas sempre anónimas!
Isto vai ser um acréscimo à Escrevivência 16. Para me libertar das sombras do trisa Emídio, sempre apoiado no que ouvi ao meu pai. No seu testemunho de menino, nos recontos que lhe repisaram.
Comecemos pelo casamento da nossa tia-avó Piedade.
Francisco Hipólito levaria, um sábado, a filha ao altar, como já tinha acompanhado a Gertrudes e a Otília. Ou sejam, as minhas avós materna e paterna. Confiara a Gertrudes ao Joaquim Marona e a Otília ao António Henriques Beja, um Caréu.
Piedade casou com João Pena. Oficialmente nesse sábado.
Mas as coisas não foram assim tão simples... !
Estavam de serviço os funcionários do Registo Civil. Pontuais e zelosos no cumprimento republicano das novas incumbências de anotar quem nasceu, se consorciou, desquitou... Ou viajou para a terra do Nada. Porém o Padre...
Pela Quinta dos Pinheiros, aguardava-se o regresso dos noivos. Aprontava-se a boda.
Algazarra!
O rapazio, postado de sentinela no entroncamento com o macadame, avistara as carroças do lado de Santarém. Irrompeu pela azinhaga abaixo até ao casal do tio Francisco Hipólito.
- Já aí vêm! Estão a chegar!
- Estão, quase , ti' Emídio!
Serpa Pinto ficara a cuidar das suas ervas . Na certeza de que a neta viria abraçá-lo, mal saltasse do estribo da carroça.
Piedade ocupara-se sempre do avô. Ia procurá-lo à horta. onde o velho perdia horas em bravatas com os Antigos... E quem eram eles, os Antigos? «Gente que tu já não conheceste, filha!» Acompanhava-o, em garota, para além do valado do casal. Com ele aprendera das ervas e dos pássaros.
Entraram no pátio as carroças com os noivos. E ficou no ar a pergunta: Por que vieram com tanta antecedência?
Os noivos sorridentes, abraçados ao Avô Emídio. Palmas! Corrupio para a casa do forno. As coisas estavam atrasadas. Fosse porque fosse, tinham chegado mais cedo.
Bem, a mesa já estava posta, à sombra das figueiras.
- Vivam os noivos! Confeitos! Confeitos! - berravam rapazes e raparigas.
Tinha ali "parido a galega"!
E confeitos não lhes faltaram. arremessados às mancheias, para o chão. Que se arrepelassem na disputa da colheita. Até no meio dos bonicos.
Ah! Mas não vamos falar dos comes-e-bebes nem de cantorias, dichotes, vivas e pulhas. Ouçam a música e envolvam o pé no baile.
Que até o Avô Emídio deixou o arrocho em que se apoiava, para ir buscar a noiva. Festa é festa! «Arrebenta aqui a nossa alegria!», berrava uma velhota.
- Mas o que tens tu rapariga?
- Já vai ver, Avô.
Não demorou muito a saber-se.
A porta da igreja estava fechada. E pelo sacristão chegara o recado do padre. Teriam de voltar no ia seguinte e assistir primeiro à missa. Não era isso o combinado!
Ora aqui começava o desentendimento na família Hipólito. O pai repetia que já estavam casados. A Lei! Clareza republicana, asseverava Francisco Hipólito.
